Albert, une cigarette à la main, s'abbat sur son fauteuil en une nuit qui brûle encore des traces d'un soleil d'été. Il a devant soi un petit carnet jauni par le temps d'oü il lit: "2 août 1914 : L’Allemagne a déclaré la guerre à la Russie.- Après-midi piscine.". Il se fige un moment et comme si tout d'un coup envoûté d'une idée sublime, il se penche sur un bout de papier déchiré et trace les mots suivants: "Aujourd'hui, maman est morte. Ou peut-être hier, je ne sais pas."

There are always those books that haunt you, that just seem to be at one with your consciousness, tickling you like a finger that slowly trickles down your spine. Ever imagined how the authors started them?